تشرق شمس العيد في غير وقتها، في هذا الصباح الذي لا يشبه أي صباح مضى. ترتفع الرياح المحملة بالأتربة والرمال عالياً ساحبة في أثرها أوراق الصحف الميتة، والنباتات المحرقة، ومحتويات حقائب الأطفال التي قلبتها الرياح طويلاً قبل أن تفرغها من أعماقها من الكراريس والأوراق الملونة. ترتفع ثم تنزل مثل الطيور الميتة قبل أن تعترضها الأسلاك التي تفصل الساحل عن اليابسة. شيء من الحزن الشفّاف والعميق يعيدني إلى بداية الأشياء التي كانت تمر بسرعة مدوخة أمام عيني. ماذا حدث يا الله؟ ما هذه القيامة؟ تحسّرت وأنا أمشي وحيداً وسط الخراب. لا شيء، الصمت الكلي الذي يشبه الموت، باستثناء خلفية قرآنية جارحة للقلب والحواس [سورة يوسف] بصوت سيدي محمد صديق المنشاوي. أصيخ السمع، شيء مفجع كبير يأتي من بعيد ليصطدم بجدار الحاضر، يخرج من جرح عميق لا يلتئم أبداً. الجراح كما الآلام تُورَّث أيضاً. يتبعني الصوت حتى يصبح دقيق الوضوح في كل تفاصيله ونبراته المليئة بالسكينة والحزن:

ٱقۡتُلُواْ يُوسُفَ أَوِ ٱطۡرَحُوهُ أَرۡضٗا يَخۡلُ لَكُمۡ وَجۡهُ أَبِيكُمۡ وَتَكُونُواْ مِنۢ بَعۡدِهِۦ قَوۡمٗا صَٰلِحِينَ (9) قَالَ قَآئِلٞ مِّنۡهُمۡ لَا تَقۡتُلُواْ يُوسُفَ وَأَلۡقُوهُ فِي غَيَٰبَتِ ٱلۡجُبِّ يَلۡتَقِطۡهُ بَعۡضُ ٱلسَّيَّارَةِ إِن كُنتُمۡ فَٰعِلِينَ (10) قَالُواْ يَٰٓأَبَانَا مَالَكَ لَا تَأۡمَ۬نَّا عَلَىٰ يُوسُفَ وَإِنَّا لَهُۥ لَنَٰصِحُونَ (11) أَرۡسِلۡهُ مَعَنَا غَدٗا يَرۡتَعۡ وَيَلۡعَبۡ وَإِنَّا لَهُۥ لَحَٰفِظُونَ (12) قَالَ إِنِّي لَيَحۡزُنُنِيٓ أَن تَذۡهَبُواْ بِهِۦ وَأَخَافُ أَن يَأۡكُلَهُ ٱلذِّئۡبُ وَأَنتُمۡ عَنۡهُ غَٰفِلُونَ (13) قَالُواْ لَئِنۡ أَكَلَهُ ٱلذِّئۡبُ وَنَحۡنُ عُصۡبَةٌ إِنَّآ إِذٗا لَّخَٰسِرُونَ (14) فَلَمَّا ذَهَبُواْ بِهِۦ وَأَجۡمَعُوٓاْ أَن يَجۡعَلُوهُ فِي غَيَٰبَتِ ٱلۡجُبِّۚ وَأَوۡحَيۡنَآ إِلَيۡهِ لَتُنَبِّئَنَّهُم بِأَمۡرِهِمۡ هَٰذَا وَهُمۡ لَا يَشۡعُرُونَ (15) وَجَآءُوٓ أَبَاهُمۡ عِشَآءٗ يَبۡكُونَ (16) قَالُواْ يَٰٓأَبَانَآ إِنَّا ذَهَبۡنَا نَسۡتَبِقُ وَتَرَكۡنَا يُوسُفَ عِندَ مَتَٰعِنَا فَأَكَلَهُ ٱلذِّئۡبُۖ وَمَآ أَنتَ بِمُؤۡمِنٖ لَّنَا وَلَوۡ كُنَّا صَٰدِقِينَ (17) وَجَآءُو عَلَىٰ قَمِيصِهِۦ بِدَمٖ كَذِبٖۚ قَالَ بَلۡ سَوَّلَتۡ لَكُمۡ أَنفُسُكُمۡ أَمۡرٗاۖ فَصَبۡرٞ جَمِيلٞۖ وَٱللَّهُ ٱلۡمُسۡتَعَانُ عَلَىٰ مَا تَصِفُونَ (18).
كل كلمة كانت تجرحني كأنها شفرات حادة. تنهدت عميقاً بدون إرادة مني: يا حبيبي يا يوسف، لقد قتلك إخوتك وتفرقوا، وقالوا إن الذئاب سرقتك منهم. الوالد الذي يهذي يا يوسف، ينزف في وحدته متوارياً عن كل الأنظار. منحوك للذئب وساروا في البرية وراء الجمال والصحاري والطائرات الملونة وكأن شيئاً لم يكن. تركوك وحيداً تموت بين أنياب الخوف بلا صوت في أرض بنيت من حب ونور، سُرِق منها كل شيء، حتى حق الحياة المنة الإلهية الوحيدة التي تمنح بسخاء، ولا تكلف شيئاً.
صباح العيد أسير، أكتشف فجأة بأني كنت داخل حلقة بشرية محيطة بالمكان، تتفرج في المشهد غير معنية إلا قليلاً. بعضهم كان يستعمل الناظور لتكبير المشاهد. أتدحرج وسط الأدخنة السوداء التي كانت ترتفع عالياً لدرجة أن تسد الصدر والعينين، وسط الرماد الذي كان يشبه كتل الضباب الكثيفة. فجأة، يتكشّف خلفها المشهد الجارح، وترتفع نبرات الشيخ عالياً محملة بنداءات شجية كنت الوحيد الذي كان يسمعها ساعتها. سيل من الشهداء المنتشرين على مرمى البصر وخيوط دمهم الذي جفّ على التربة، تتقاطع بشكل متعرج تثبت أن الجرح الذي سبق الموت كان مؤلماً. كان يحاول أن يموت واقفاً كما الأشجار وهو يعض على جرحه. كانت الأجساد منتشرة على الحواف وفي المنجرفات العميقة، ليس بعيداً عن مستشفى محروق كلياً. عشرات الذئاب الجائعة تتجمع حول الجثامين في انتظار نزول الليل. أهشُّها بعصاي، تحاول أن تقترب بخوف وتنظر إليّ بعينين قاسيتين. على الجهة اليمنى كلب ظهرت عظامه بوضوح، يركض هارباً، سعيداً بغنيمته، يحمل بين أنيابه الحادة طفلاً في عمر النار والرماد، فلا ورد في غزة. ليس بعيداً امرأة في عز شبابها، تنزع حجابها وإزارها، فيظهر وجهها، لا تأبه لصدرها الذي تعرى قليلاً. تمتمت بدمع غزيز كنت وحدي أسمع هديره: [حبيبي يا يوسف، أيها الصِدِّيق. أنا هنا. ألملمك لكي يرتاح جسدك الممزق. لتمنحني المسيرات المظلمة بعض وقت لأدفنك، ولا يهمني بعدها إن سقى جسدي تربة قبرك. لقد خدعك إخوتك الكثيرون يا حبيبي، كلهم وباعوك للفولاذ والنار والموت القاسي. 23 أخاً ينامون على أرض باتساع 14 مليون متر مربع، لم يسمع صراخك وأنت تواجه الذئاب وحيداً. كم أنت وحيد يا يوسف في هذا المدّ المحروق. لا أب لك يرفع جدعك عالياً ويصرخ ألماً: لماذا يا الله، فقد كان وحيدي؟ ثم يستغفر منكسراً على ركبتيه: لك ما أعطيتَ يا الله ولك ما أخذتَ. اغفر ربي، حزين أن يموت يوسف بعيداً عن بصري وهو الذي ظل بين ذراعي حتى عندما شبّ عن الطوق. حبيبي يا يوسف. لا طفل يرث آلامك ألّاي. ولا امرأة تبكيك غيري…].
أترنح على صخور البنايات المهدمة والأبواب المنكسرة والقنابل التي لم تنفجر. أقف على أنقاض بيوت سُوِّيتْ مع الأرض، كانت قبل ثوانٍ شامخة، تصعد نحو سماء قريبة. كان سكانها مليئين بالحياة يحتفلون بالمولودة الجديدة التي سمّوها [غَزَّة]. يخرجها رجال الإنقاذ بألبستهم البرتقالية، من تحت الركام. يصرخ أحدهم بصوت يشبه النشيج: غزّة حية. لم تمح كتل الأتربة والرماد ملامحها الملكوتية الصغيرة. يضمها الرجل إلى صدره، يغطيها بمعطفه وهو يضحك باكياً: [غزة لم تمتْ. حمتها الأجساد التي غطتها كلياً وحائط قديم لم ينكسر]. ألتفت صوب البحر، أسمع صرخات الأطفال الذين يموتون اختناقاً، فقد سرقت الذئاب حتى حقهم في التنفس. وأرى على واجهة شباك فولاذي ثقيل عدداً لا يحصى من أطفال سرق الجوع معظم ملامحهم. يتأملون عاجزين المظلات المحملة بالأطعمة التي تشبه القنابل القاتلة وهي تتساقط بالتتابع ناحية البحر السجين. يركض وراءها أكثر من مليون جائع، ينتهي أغلبهم في عمق البحر أو تحت الأقدام التي هيجها الجوع وأوهام الشبع، في حركة أخيرة ضد الموت.
أسمع نداءات الدم الأخيرة ليوسف الذي حاول أن يركض مع الكبار
ٱذۡهَبُواْ بِقَمِيصِي هَٰذَا فَأَلۡقُوهُ عَلَىٰ وَجۡهِ أَبِي يَأۡتِ بَصِيرٗا وَأۡتُونِي بِأَهۡلِكُمۡ أَجۡمَعِينَ (93) وَلَمَّا فَصَلَتِ ٱلۡعِيرُ قَالَ أَبُوهُمۡ إِنِّي لَأَجِدُ رِيحَ يُوسُفَۖ لَوۡلَآ أَن تُفَنِّدُونِ (94) قَالُواْ تَٱللَّهِ إِنَّكَ لَفِي ضَلَٰلِكَ ٱلۡقَدِيمِ (95) فَلَمَّآ أَن جَآءَ ٱلۡبَشِيرُ أَلۡقَىٰهُ عَلَىٰ وَجۡهِهِۦ فَٱرۡتَدَّ بَصِيرٗاۖ قَالَ أَلَمۡ أَقُل لَّكُمۡ إِنِّيٓ أَعۡلَمُ مِنَ ٱللَّهِ مَا لَا تَعۡلَمُون
أي عيد يا يوسف وأنت لستَ هنا.
أي عيد…